于是，受着安禾那带着骨的、密密麻麻的碰，沈昭全然不觉得有回手的必要，她甚至未曾思忖过这举动的边界。

        “那你还看吗？”

        “没什么。”

        安禾侧着，她俊朗的面容在冷白灯光的倾泻，依旧是一派疏离的平淡，一幅心裱糊却无甚波澜的静画，隔着的透明玻璃，隔绝了外界的喧嚣与彩，对周遭的一切都提不起半分兴致。人上唯一透亮的，便只剩那双，棕黑的眸深不见底，沈昭却能明明白白地知到，那平静无波的表面，有某种汹涌的东西在无声地奔、冲撞。

        沈昭，表示了然，那神仿佛在说“你不愿说，那便不说”。

        何况，还能替她手。

        可怜儿啊......

        只是，只是......

？”

        安禾几乎是脱而，斩钉截铁。

        一丝怜悯，在沈昭心底滋生。

        “嘟...嘟...嘟噜...嘟...”

        在其中扮演的，究竟是什么角？是抵抗虚无深渊的神寄托？那的告白，是对灵魂赤相见、再无隔膜的终极渴望吗？

        这种“多余人”的由，她绞尽脑汁，也未能参透。

        “你......不介意吗？”

        可怜儿连斯基的死亡，是理想主义在枪声中的轰然崩塌，达吉雅娜那封的信，是灵魂最赤诚的袒与交付。然而，书中那主角的形象，却总如雾里看花，让她捉摸不透，那所谓的自由理思考、心深壑般的虚空、思想已然觉醒却无枝可栖的行动力......

        沈昭微微歪，清澈的眸里漾着纯粹的疑问，像投石的湖面，不被附加任何人类的绪，只有单纯的涟漪、事的本真。

        只是，沈昭的目光胶在书页上，左臂被轻轻牵扯着，也只得暂且搁钢笔，右手别扭地伸过去，像螃蟹探钳，笨拙地翻过书页，将封面示于人前。

        “安禾要看这本书吗？”

        沈昭轻轻晃了晃被安禾紧握的手，受制于窄仄的座椅，幅度极小。

        声音涩，带着不易察觉的颤抖。

        自那次莽撞的相握，安禾便时常如此，骤然的拥抱，偶尔倚靠的肩，沈昭只当是两人谊活络的佐证。

        朋友之间，原该如此。

        虽才涉足书中半程，沈昭已将此书置于心尖最的几本了。

        那深骨髓的怯懦，似冰冷的锁链，死死缠住了她的。

        她飞快地垂睫，掩去底的狼狈。

        她哼起不成调的片段，音节短促而跃。

        她追问，语气里是伪装的若无其事。

        这本书是沈昭看完《行者无疆》后便觅得的，只是囿于阅读的章程，直捱到此刻，才将它捧在手中，轻轻翻开。

        啊......

        “看！”

        双手着沈昭的左手，指腹贪婪地受着那细腻肌肤微凉的骨廓，带着一种隐秘的、忐忑的亲昵。

        她声音放得轻柔，像怕惊扰了什么，不愿造成伤害。

        安禾的心猛地一滞，腔里滴漏的巨大空，慌慌然无所凭依，窥探沈昭中世界的渴望，早已在她心底盘踞多时。

        青灰的布面，朴素得近乎寡淡，像一片蒙尘的冬云，最显的几个字是——《叶甫盖尼·奥涅金》。

        还有......

        介意自己其实每晚在酒吧鬼混？介意自己笨拙的手指、丑陋的灵魂会玷污了她的珍？介意看见你中丽的世界而自惭形秽？还是介意......这窥探本所暴的、自己那幽暗的心思？千万绪堵在，最终只凝成一句：

        安禾被这坦然的疑问钉住了，介意什么？

        “介意什么？”